« Stephen Dedalus observait à travers les toiles d’araignées de la fenêtre les doigts du lapidaire qui éprouvaient le métal d’une chaîne oxydée.
Couche de poussière sur les vitres, sur les planches de la devanture.
Doigts gris de poussière avec des ongles de rapace.
Poussière somnolant sur les torsades de bronze et d’argent, les losanges de cinabre, les rubis, pierres lépreuses et rouge vin.
Tout cela né dans la nuit grouillante de la terre, étincelles congelées, feux maléfiques des ténèbres.
Là les archanges déchus jetèrent les étoiles de leurs fronts. Des mains, groins fangeux, qui fouissent et fouissent, les agrippent et les extirpent. »
James Joyce, Ulysse